Translation Langue german. Ich bin eine andere und sie machte mich blind. Um hellsichtiger, weniger verblendet zu sein, um das Bild in den sich weitenden Augen des Neugeborenen nicht zu trüben. Das alte Bahnhofslager, wo sie ihre Rituale vollführt hatten, wurde abgerissen. Während des Golfkriegs verspotteten mich die Taxifahrer als Schwarzkopf. Sie demonstrierten für billigeres Benzin, als ich im ausgedienten Armeemantel die PKW-Blockade aus Ladas durchbrach, um den Laden am Waldrand zu erreichen, wo das bittere Zauberelixir schon erhältlich war, das Teiresias Brüsten niemals zuvor so entflossen are enya and drew dating. Auf dem schwierigen Gelände warf mich das schäbige Fahrrad ab, mich, mitgerissen vom chaotischen Bach, in dem Blutegel einen blutsaugenden Ball feierten, während auf dem schwarzen Gesicht Europas der Krebs wie eine Brombeere wuchs. Pred njo prav zdaj nekdo odklepa vhodna vrata. Vrisana v krajino na steni ene njenih sob bo tudi ona kdaj izginila? Das Haus, in das wir eingezogen sind, um wieder zusammenzukommen, ist immer noch da. Die Haltung spricht für eine Frau, die die Nacht aussperrt. Wird sie verschwinden, als sei sie in das Bild einer Landschaft hineingemalt, das in diesem Haus an der Wand eines Zimmers hängt? Wird sie den Dreck zusammenkehren, das Geschirr abwaschen und das Licht löschen? Wenn sie zum zweiten Mal geboren wird, wird sie ihre sterblichen Reste über die Stadt verstreuen, ihr Zeug herumschleppen, in die erste, zweite, dritte Etage, und niemals mehr in Bodennähe wohnen? Wird auch jene, die in eben diesem Moment hier den Neuanfang sucht, weggehen müssen, wenn die Nacht sich ins Haus schleicht und die Tür hinter sich absperrt? Y esconder mis ojos. Im Moment höchster Zärtlichkeit erflehe ich den Zusammenbruch. Aufgetaucht aus dem Becken des Betrugs will ich nicht mehr, was ich will. Und verberge meine Augen. Ich werde ihn ablegen, Stachel für Stachel verwunde ich andere, mit diesem Mantel des Igels, den du mir hinterlassen hast. Hirte, Du lässt Dir Riesentropfen aus Blei und aus Quallen rücklings auf die Schläfen regnen ohne eine Höhle zu betreten. Die kläglichen Rosen aus entflammter Pappe die weben eine Decke aus Pelz über den Knaben. Auf der Suche nach deinen Ziegen verloren gegangener Hirte, Du suchst Zuflucht in der Flöte als melktest du eine Kuh. Das ausschreitende Meer kommt voran, auf dem Sand, schäumt und verdampft der Knochenmoment. Wolliger Knabe, trockener Hirte Welche Trommel donnert? Welcher Aufruhr kippt jetzt alle Bücherregale um, Raserei der Antilopen auf einem Floh? Einarmiger Hirte, tapezierter Knabe, diese Pauken in einem leeren Stadion für nichts als ein Kreisen und Erweichen? Eingelegte Genitalien und stets bereites Gift für nichts als die Beregnung mit Münzen? Reaktionäre Teenager-Mumie, du schnitzt dein verstörtes Wunder wie ein Holzfäller. Mach weiter mit Ablass und Tiefschlaf, mit Hervorgeschoss, Verflüssigung und deiner Flut aus Antiwasser — Aber noch passt das Füllmaterial eines Mustangs in ein Kaninchen, noch gibt die Brust eine Party, zu der Du nicht eingeladen bist, die Diebe sind weg, und hinter are enya and drew dating Zaun bellt noch immer ein Herz, aber wessen? Tras el agua en el aire, apenas lluvia, y antes de la arena, casi nieve, tras la caspa y la costra de agua lodo, para el dado, ficha en la casilla roja. Iza antorchas contra frescos cavernosos y pica niveles de arbusto en llamas. Diese Bouilllon siedet auf dem allergrünsten Feuer geflügelter Besorgungen in einem Topf aus Laub. Karaffe, die Durst ausschenkt, fauliges Gezwitscher, ein sehr überschminktes erstes Mal. Ein lustmörderisches Mädchen paradiert wie eine immense verdrehte Nelke mit wurzelnden Armen — ein arger Samen — durch eine Gischt umgewandter Sklavennacken. In trommelndem Schnurren steigt sie lachend auf, zärtlich, die Eingeweide der Erde in der Hand. Pumpe für den Saft der Bäume, Fruchtinflation: der glanduläre Antrieb der Bestäubung. Nach der gefluteten Luft kaum ein Regen und vor dem dürren Sand fast schon ein Schnee, wie Schuppen, Schorf des Schlamms; im Brettspiel stoppt sie den Lauf der Würfel, inhaftiert die Figur. Gehisste Fackeln vor Fresken, frischen Höhlenmalereien, mit einem Mal beginnen die brennenden Büsche zu jucken, nach Stunden und Jahreszeiten, die um sich selber kreisen löst der Morgen des Jahres ein Verlangen nach Anbetung aus. WERDE ICH DAS PERFEKTE KLEINE STÖCKCHEN je vergessen, nicht länger als zwei Phalangen meines kleinen Fingers, das ich mit dem Zeigefinger in eine Düne pflanzte, deren Körner nur eine Lidlänge von meinen Augen entfernt waren, deren lebhaften Sand ich in meinen Ohren und der Tasche meines Hemds davontrug? Es zitterte im Wind. Wie seine Kontur aufscheint, nach einem Jahr, ein Traum, der im Gespräch verloren geht, ein Rauchzeichen, das bald verschwindet, ein Gedicht. Ich hatte das Stöckchen vergessen, doch nicht verloren. Und der lebhafte Sand, der mir die Tasche über dem Herzen gefüllt hat, ist jetzt in einer Schublade, mit all jenen, die mich im Ohr tragen.
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